Tragicomedia de un poeta enfurecido

Más de 100 meses llevo persiguiendo algún final
En sus orígenes el grafito pero en lo próximo alcanzaré mi premio:
Codiciado charco azul de elegante estilo
Comparaciones, aventuras, batallas, montones de batallas
Vaguería o inteligencia, pero escribo sobre escribir
¿Buena imagen? Quizás...
Para un motivo es suficiente, pero no es mi humilde honor
Un amor correspondido, una amistad compaginada, un ideal logrado, para forjar la irrealidad

Aquí me veo, una vez más, arrastrado por un puñado de versos, que ni siquiera prestaba intención de ver
Palabras que me ocultan mi deseo, con el fin de no desvelarlo jamás
Almas que destruyen cualquier alma
Vidas creadas que acaban con el creador
No son más que coincidencias de dibujos sin sentido, que lo cobran con su propia autonomía
Supuesta belleza constituida por la imaginación de los que la tienen
Absurdos nombres que reciben las frases, por el mero hecho de escapar de lo común
Incluso condiciones de semejanza en los sonidos para educar las perchas de las gafas
Siempre sellados con un garabato personalmente inventado
Eso, eso es vuestra poesía